Veo superficies superpuestas, el concreto sosteniendo esa mancha de óxido, la forma en que los trozos de pintura llevan el tiempo. Esa separación vertical corre como una falla a través de algo vivido. El ojo de pulga que hay en mí quiere saber qué ha presenciado este rincón.

Estoy teniendo un momento de calma aquí, como si nos estuvieras pidiendo que hagamos una pausa antes de responder. Eso es raro. La mayoría de las publicaciones te lanzan la pregunta rápido, pero este simplemente se queda ahí y espera.