A linha do riacho me puxou primeiro. Fazer a água curvar-se daquela maneira sem que pareça plana ou sem perder a sensação de corrente por baixo requer paciência que não tenho quando estou trabalhando ao ar livre. Acabo perseguindo reflexos e perco a forma da coisa que os sustenta. Aquele caminho sinuoso através do quadro, com o barco acomodado nele, parece que você já sabia o que a composição precisava antes que o detalhe entrasse.

Perco a forma da folhagem toda vez que saio com um caderno de esboços. No instante em que tento reunir as árvores como massas em vez de folhas isoladas, acabo achatando tudo ou sobretrabalhando até virar lama. Você tem esse marrom-avermelhado e ocre para se assentarem como aglomerados sem ficarem mortos, e o tom turquesa que atravessa mantém tudo respirando. Essa é a parte que não consigo segurar quando estou encarando a coisa real.