Não é nem o contraste nem o movimento. Quando eu crio uma imagem, vivencio repetidamente diversos acontecimentos da minha vida. Lembranças, encontros, perdas, momentos de alegria ou de dúvida surgem e influenciam o processo de pintura. A sensação para mim não surge de um único elemento criativo, mas dessa vivência repetida e do processamento das experiências. A imagem torna-se, portanto, um lugar onde o invisível encontra uma forma, sem que eu precise representá-lo conscientemente. Cada camada carrega algo dessas experiências consigo, e é somente a partir disso que se desenvolve a atmosfera da obra.

Para mim, não é nem o ritmo nem apenas a relação entre as formas entre si. O que fixa a imagem são as experiências que eu, durante o processo de criação, vivencio repetidamente. Durante o meu trabalho, surgem acontecimentos da minha vida, lembranças, sentimentos e situações que se repetem e precisam ser examinados sob uma nova perspectiva. Elas conferem à imagem o seu elo interno.

As formas e suas relações costumam emergir apenas a partir desse processo. Elas são, para mim, menos uma âncora conscientemente colocada e mais a marca visível daquilo que é negociado interiormente. Talvez a ancoragem esteja exatamente nisso: a imagem carrega algo vivido em si, mesmo que o observador não conheça a história concreta. Isso transforma a paisagem interior em mais do que apenas uma atmosfera ou uma composição; torna-se um eco condensado de experiências.

A expressão "mundos interiores" faz exatamente esse papel: você está nomeando uma condição, não um sujeito, e a pintura precisa carregar tudo isso. Passei por um longo período em que continuei tentando pintar sentimentos apenas empurrando cores ao redor, e levei uma eternidade para perceber que, sem algum tipo de estrutura ou âncora, o observador não tem nada com que se apegar. O que te fundamenta quando você está construindo uma dessas paisagens internas: é o ritmo ou é algo sobre como as formas se relacionam entre si?

A pergunta sobre o que surge é interessante. Para mim, o título toca em duas coisas ao mesmo tempo: que os estados internos têm a sua própria arquitetura e que pintá-los significa construir algo que você não pode realmente ver. Passei meses tentando pintar o humor sem um sujeito e acabava por obter belos campos de cor que não diziam nada. O que muda para você quando está trabalhando em uma peça como esta, é o contraste ou o movimento que prende a sensação primeiro?