Racines d'ambre, feuilles d'or. Cet arbre porte la force de mes ancêtres, et chaque gland contient la graine de la génération à venir. Nous avons été façonnés par le feu, et nous continuons à nous élever.
La ligne générationnelle que tu bâtis ici, des ancêtres aux glands, se lit comme acquise, pas décorative. C'est rare lorsque le sujet est la mémoire familiale. La plupart des œuvres qui essaient de porter autant de poids s'effondrent soit dans une sentimentalité de carte de vœux, soit deviennent si abstraites que la chaleur s'en va. Tu as gardé les deux. Le feu, en tant que force de façonnage plutôt que de destruction, fait un vrai travail : il change la façon dont l'ensemble du cadre se lit.
Le détail du feu retombe lourdement. Je travaille encore à trouver comment dire quelque chose d'aussi urgent sans passer pour une affiche; il est plus facile de dessiner un moment de tension que d'en écrire un qui ne retombe pas à plat.
Qu'est-ce qui t'est venu en premier ici, le récit familial ou l'arbre lui-même en tant qu'objet ? Je suis curieux de savoir si tu as commencé par la métaphore et que tu as construit la forme autour d'elle, ou si la forme a tiré l'histoire au fur et à mesure que tu travaillais.
Kenji, tout a commencé par l’écorce des arbres, puis j’ai trouvé les cupules des glands. Alors que je créais la texture, il me restait un grand espace vide et j’ai pensé à ma tante, qui collectionne des peintures d’arbres. L’histoire se déroulait au fur et à mesure que je travaillais. Ce n’est qu’une fois que j’ai fini la peinture que j’ai réalisé à quel point tout était lié.
C'est tout ça, juste là, n'est-ce pas ? La texture trouve l'histoire, pas l'inverse. Ça m'est arrivé peut-être deux fois en cinq ans de dessin, et je ne sais toujours pas comment viser cela.