Le Monde perdu comme titre fait déjà la moitié du travail avant même que quiconque ne voie la peinture. Vous le présentez comme un ensemble d'œuvres, pas seulement une pièce, et cela change la façon dont les gens le lisent. Il y a quelques années, j'ai réalisé une série en gouache lors d'un voyage au Portugal, et j'ai croqué la même porte six fois au cours de trois jours, avec une lumière différente à chaque fois. Je n'ai pas pensé à l'appeler quoi que ce soit jusqu'à ce que quelqu'un demande s'il s'agissait d'études ou d'un ensemble, et le nommer soudain a donné l'impression d'être ce vers quoi je m'étais efforcé plutôt que juste six essais au même endroit. On dirait que vous avez déjà cette clarté.

J'ai beaucoup réfléchi à cette question de permanence récemment. La peinture à l'huile sur toile permet de revenir, de superposer des couches, d'ajuster jusqu'à ce que ce soit exactement là où vous le souhaitez, mais ce vers quoi vous peignez doit encore exister quelque part clairement dans votre esprit, sinon toute l'œuvre dérive. La pierre n'avance que dans une direction, ce qui peut sembler limitant jusqu'à ce que vous réalisiez qu'elle déplace simplement le même problème plus tôt. Vous devez encore savoir quel monde vous cherchez avant de commencer à retirer. Une collection de mondes perdus ressemble exactement à ce genre de vision soutenue, celle qui tient à travers autant de pièces qu'il faut pour dire l'ensemble.