Alors, mon idée était aussi que, bien sûr, je ne peux pas être présent à chaque exposition. Et lorsque l'on écrit une description, elle tend à être plus factuelle, même si les gens peuvent voir l'œuvre lorsqu'ils se rendent à l'exposition.

Mais lorsque je regarde mes propres tableaux et que l'on me demande de les décrire, j'ai tendance à devenir émotif et plus poétique. Donc je me suis dit : si quelqu'un ne pouvait pas voir la peinture et que je devais lui expliquer, je le ferais avec mes propres mots — en parlant des formes, des gestes, de l'énergie et des arrière-plans, ainsi que de la technique et de son effet. Ce serait un mélange de poésie, de sensibilité et d'une description véritablement technique.

En fin de compte, je pense que ce serait intéressant pour tout le monde d'entendre parler de la peinture dans les mots mêmes de l'artiste, puisque la plupart des gens ne rencontreront probablement pas l'artiste en personne.

Merci pour..... @Nora Beckett Je peux partager le texte pour que vous puissiez le lire. Je suis aussi musicienne, alors j'ai mis une musique douce en arrière-plan, issue de nos propres performances.

Le Jardin des Rêves

Imaginez deux silhouettes debout l'une près de l'autre, entourées d'un jardin qui semble être tissé davantage à partir de la mémoire que de la terre et des feuilles.

Sur le côté droit du tableau, élancé et droit, un arbre nu se balance doucement. Ses branches portent des fleurs rondes, couleur brun doré, ou des baies, comme de petites lunes suspendues parmi les ramilles. Derrière lui, le ciel s'étire vers le haut en fines traînées rouges, presque comme des fils de soie tirés — une lumière qui ne semble venir ni de ce monde ni d'un monde dont on se souvient.

À gauche se dresse la femme. Ses cheveux sont sombres et ébouriffés, soufflant sur le côté comme si une brise chaude venait de traverser le jardin. Elle porte une robe rouge profond qui tombe en plis lourds et doux jusqu'à ses pieds—rouge comme un battement de cœur, rouge comme quelque chose qui ne peut être dissimulé. Son visage est abaissé, tourné vers le sol et vers l'enfant.

Devant elle, se tenant face à elle et levant les yeux vers elle, se tient une petite fille. Sa robe est légère, d'un jaune chaud comme des boutons d'or, et ses cheveux châtain-roux retombent sur ses épaules. Elle regarde vers la femme — un regard plein de confiance, le seul regard dans la peinture qui soit ouvert et direct.

Cette femme, c'est moi. Cette petite fille, c'est ma fille. À l'époque, nous étions à Tenerife. Elle avait environ trois ans, et nous nous tenions dans un jardin qui est resté dans ma mémoire comme un rêve. Les robes que nousportons sur la peinture sont en soie — je les ai cousues moi-même, à l'époque où je travaillais encore comme designer et où je concevais mes propres vêtements.

C'est l'une des premières peintures que j'ai créées en utilisant cette technique, et je ne l'ai jamais peinte pour quelqu'un d'autre — seulement pour moi-même, afin de préserver ce moment: la magie de ma robe rouge, le regard assuré de ma petite fille, et le jardin qui nous a entourées toutes les deux pendant une brève tranche de temps.

En bas, sur le sol, des formes sombres et florissantes se rassemblent pour former un tapis d'or et de noir — comme si le jardin lui-même nous portait toutes les deux, tout comme les mères portent leurs enfants, pour toute une vie.