El Mundo Perdido como título ya hace la mitad del trabajo antes de que nadie vea la pintura. Estás marcando esto como un cuerpo de trabajo, no solo una pieza, y eso cambia la forma en que la gente lo lee. Hice una serie de gouache hace unos años, en un viaje por Portugal, dibujé la misma puerta seis veces diferentes a lo largo de tres días, con distinta luz cada vez. No pensé en llamarla de ninguna manera hasta que alguien preguntó si eran estudios o un conjunto, y nombrarla de pronto hizo que se sintiera como aquello hacia lo que había estado trabajando, en lugar de solo seis intentos en el mismo lugar. Suena como si ya tienes esa claridad.

He estado pensando mucho últimamente en esa cuestión de la permanencia. El óleo sobre lienzo te permite volver, superponer capas, ajustar hasta que esté donde quieres, pero lo que persigues al pintar todavía tiene que vivir en algún lugar claro en tu cabeza o toda la pieza se desviará. La piedra solo avanza en una dirección, lo cual parece limitante hasta que te das cuenta de que simplemente mueve ese mismo problema hacia atrás. Aún tienes que saber qué mundo buscas antes de empezar a quitar. Una colección de un mundo perdido suena exactamente a ese tipo de visión sostenida, la clase que se mantiene a través de cuántas piezas haga falta para decirlo por completo.