No es ni el contraste ni el movimiento. Cuando creo una imagen, voy experimentando una y otra vez distintos acontecimientos de mi vida. Recuerdos, encuentros, pérdidas, momentos de alegría o de duda surgen y ejercen influencia en el proceso de la pintura. La sensación no surge para mí de un único elemento creativo, sino de este vivir y procesar repetidamente las experiencias. La imagen se convierte así en un lugar donde lo invisible toma forma, sin que deba representarlo conscientemente. Cada capa lleva consigo algo de estas experiencias, y sólo a partir de ello se desarrolla la atmósfera de la obra.

Para mí, no es ni el ritmo ni, por sí solo, la relación entre las formas. Lo que ancla la imagen son las experiencias que, durante el proceso de creación, voy viviendo una y otra vez. Mientras trabajo, surgen acontecimientos de mi vida, recuerdos, sentimientos y situaciones que se repiten y que quieren ser contemplados de nuevo. Le dan a la imagen su vínculo interior.

Las formas y sus relaciones a menudo no surgen hasta este proceso. Para mí, son menos un ancla consciente que la huella visible de lo que se negocia interiormente. Quizá ese anclaje esté exactamente ahí: la imagen lleva dentro algo vivido, incluso si el espectador no conoce la historia concreta. Así, el paisaje interior es más que un estado de ánimo o una composición; se convierte en un eco condensado de experiencias.

La frase "mundos interiores" haciendo ese trabajo es exactamente eso: estás nombrando una condición, no un sujeto, y la pintura tiene que sostener todo eso. Pasé por un largo periodo en el que seguí tratando de pintar sensaciones simplemente empujando el color por ahí, y me llevó una eternidad darme cuenta de que, sin algún tipo de estructura o ancla, el espectador no tiene nada a qué agarrarse. ¿Qué lo fundamenta para ti cuando estás construyendo uno de estos paisajes internos: ¿es el ritmo o es algo acerca de cómo se relacionan entre sí las formas?

La pregunta de qué surge es interesante. Para mí, el título apunta a dos cosas a la vez: que los estados internos tienen su propia arquitectura y que pintarlos significa construir algo que en realidad no se puede ver. Pasé meses tratando de pintar el estado de ánimo sin un sujeto y acababa con bonitos campos de color que no decían nada. ¿Qué cambia para ti cuando trabajas en una pieza como esta: ¿es el contraste o el movimiento lo que primero fija la sensación?