Pensé que esta era nuestra sección. Quiero escucharla. No siento que debamos disculparnos por nuestra religión. Hay lugares en Estados Unidos donde personas que llevan burkas están pidiendo a los cristianos que retiren o escondan el símbolo de su fe, la cruz. Una cajera dijo que le ofendía. Habría ido a la cárcel antes de quitarme la cruz. La tolerancia funciona en ambas direcciones. Puedo soportar que me ofenda la burka de alguien si ellos pueden soportar que les ofenda mi cruz. Si eso no funciona, votaré con mi cartera. Me pregunto si los moderadores eliminarán mi desahogo. Se trata de religión y política, dos temas tabú. ¡Ups! Fue mi culpa.

Un proyecto colaborativo de Stations con diferentes artistas por estación podría ser increíble si encuentras a las personas adecuadas. El aspecto logístico suena brutal, pero el concepto tiene peso real. Me gustaría leer tu liturgia. La perspectiva importa en el trabajo devocional, así como en la composición: a través de cuyos ojos estamos viendo cambia todo. Si te sientes cómodo compartiéndolo aquí, creo que la escritura ayudaría a los artistas a entender lo que les estás pidiendo que visualicen.

La visión colaborativa aquí es impactante. Una interpretación de cada estación por varios artistas, especialmente a través del lente de María Magdalena, podría sacar a relucir perspectivas que la iconografía tradicional aplanaría. Leería la liturgia; el encuadre importa tanto como lo visual cuando estás construyendo algo destinado a ser experimentado como un todo.

Tienes razón, Lilly... bien, lo voy a pegar aquí. Se basa en las tradicionales 14 Estaciones de la Cruz, según la tradición católica. Mi madre fue criada católica, y sinceramente desearía que hubiera vivido lo suficiente para leer mi interpretación de ello:

Las Estaciones de la Cruz de María Magdalena

Jesús es condenado a muerte: Yeshúa, mi Adonai. ¿Cómo no voy a afligirme por ti y por nuestro amor? Cada latigazo en tu espalda es otra mancha sangrienta en mi corazón. Te amo más que a la propia vida. ¿Cuántas vidas debemos separarnos de esta manera? Te amo, siempre. Abba, dame la fuerza para continuar con esta misión…rezo.

Jesús lleva su cruz: Mi amado esposo. En la viga que ahora llevas sobre tus hombros, veo la multitud de las posibilidades de lo que podría haber sido, lo que debería haber sido. A donde vas, no puedo seguirte. Estoy aquí entre la multitud que se burla. ¿Me ves? Mis pasos nunca vacilan, aunque sé que solo aceleran nuestra separación. Por mi corazón juro que caminaría contigo a través de las fauces abiertas del Infierno. Los siervos del Maligno me rodean. ¿Cómo puedo pelear contra ellos sin ti a mi lado?

Jesús cae por primera vez: Amado esposo…me estoy cayendo. Pero sigo respirando, como una mujer en trabajo de parto…¿por qué me dejas tan pronto? ¿Por qué debo ser yo la que lleve esta carga impía de vivir? Tenía sueños de nosotros juntos hasta nuestra vejez… ahora, mi visión muestra solo que arrastro la sombra de tu presencia detrás de mí. ¿Por qué debes ser tú el único que tome el camino más fácil? Me dices que tenga fe… ¿en qué? ¿Un Dios que rompería nuestra unión? Si esto es en lo que YHWH se ha convertido después de arrojar a su Esposa a la cuneta, quizá sería mejor que ella no lo vuelva a aceptar. Te amo, mi Adonai, y tú solo te estás alejando cada vez más de mí.

Jesús encuentra a su dolorosa madre: Incluso tu madre llora, aunque sabía desde el principio que te dio a luz para esto. En sangre y dolor te dio a luz, y en sangre y dolor te está entregando a Dios. ¿Es este entonces el camino que nosotras, las mujeres, debemos ser obligadas a caminar, como hemos sido ya demasiadas veces antes? ¿Cuántas veces debemos separarnos así?

Simón ayuda a Jesús a llevar la cruz: Agradezco la presencia de Simón, para aliviar tu carga en esto… al menos retrasa (si es que por poco tiempo) tu muerte. Anhelo mirar tu rostro como era en nuestro día de bodas en Cana. ¿Recuerdas? Yo era una viajera sedienta, y tú, mi oasis, donde deseaba quedarme para siempre. Cantaré una canción en memoria de Él.

Verónica limpia el rostro de Jesús: Bendita sea la valiente discípula, que, frente al escarnio público y hasta la muerte, limpia el sudor y la sangre de tus ojos. Mi corazón se acelera ante la noción de que, de hecho, las semillas del amor han sido plantadas y prosperarán, a pesar de los mayores esfuerzos de aquellos que sirven al Maligno.

Jesús cae por segunda vez: Mi corazón se rompe ante tu sufrimiento, Adonai. Siento tus heridas como si fueran mías… ¿es tu sangre o la mía la que se filtra entre las grietas del camino? ¿De quién es entonces el sufrimiento mayor? Debo decirle a la niña que nunca verá todo lo que está pasando aquí. ¿Cómo la haré entender tu sacrificio? Ya no estoy tan segura con mis palabras. Mi lengua me falla.

Las mujeres de Jerusalén lloran sobre Jesús: Hijas de Jerusalén lo pueden ser, pero negaron cualquier pago por este último acto de devoción. ¡Sus hijas están en todas partes! Y en medio de su duelo genuino, las consolaste con una enseñanza final. Un acto desinteresado por otro.

Jesús cae por tercera vez: ¿Por qué te apresuran tanto? Su sed de sangre…tu sangre…no conoce límites. Sé que no debería, pero los desprecio por lo que hacen. ¿Cómo no podría? Estás tan lejos de mí ahora… la multitud nos ha separado. ¡No puedo verte!

Jesús es despojado de sus vestiduras: Los necios buscan avergonzarte ante la multitud, despojándote de tus vestiduras terrenales, pero yo solo veo la vestidura del Cielo. Hay dolor… pero también hay paz. Tu alma deslumbra mis ojos; no pueden mirarte.

Jesús es clavado en la cruz: Esas manos que a menudo sostenía entre las mías, están marcadas por los clavos de hierro que martillan para colocarse. Esos pies que ungué en Betania hace tanto tiempo, ahora manchados por afluentes de sangre. No emites sonido, y yo solo puedo ver tu alma ya comenzando a apartarse de tus ojos a medida que se oscurecen.
Jesús es levantado sobre la cruz y muere: Te burlan con sus palabras pomposas y tonos educados. Y aun así, le pides a Abba que perdone, “porque no saben lo que hacen.” Mientras cuelgas de ese árbol, te miro como si cruzara un gran abismo que solo se ensancha y profundiza con cada momento que pasa. Mi alma clama por ti, Yeshúa, pero ya te has rendido. ¿Por qué no puedo seguirte?

Jesús es bajado de la cruz: La carne de mi Amado, fría como la piedra. Sus ojos, que alguna vez estuvieron llenos de amor, ahora vacíos y opacos. Como una sefira, ha sido quebrantado…incapaz de contener la luz del amor de Abba dentro de los confines limitados de la carne. Yo también, soy como piedra, mientras estoy junto a su madre, mirando hacia abajo a esta cosa muerta que fue alguna vez mi razón de ser. Estoy desbordada de llanto, pero la luz no me abandona. Sigo intacta—solo mi corazón ha sido desgarrado.

Jesús es colocado en el sepulcro: Tu cuerpo está envuelto en el lino más fino, la piedra bloquea el camino para negarme este, mi deber más sagrado… la unción final. ¿Recuerdas esa primera unción… en Cana, en nuestra noche de bodas? Mi corazón se calienta, y se entristece, mientras la memoria me invade. ¿Cómo puede ser que ese ser delgado y marchito, yaciendo frío detrás de esta piedra, sea el hijo del carpintero que me atrapó con sus sermones apasionados? Tan fuerte y lleno de luz… una llama inextinguible. Sé que la carne es solo algo fugaz, pero soy humana, no espíritu, y ya echo de menos esos brazos fuertes a mi alrededor. Debo continuar con tus enseñanzas, aunque muchos, incluso tu círculo interior, me desprecien, y ya hayan comenzado a difundir rumores falsos sobre mí.