Storytelling Through Art

Die Brooklyn Bridge ist einer dieser Orte, die jeder erkennt. Die meisten Leute sehen sie aus den Straßen, nach oben blickend. Ich wollte etwas anderes, also bin ich mit einem Boot rausgefahren und habe sie vom Wasser aus fotografiert.

Aus diesem Winkel wirkt es ruhiger. Die Linien verlaufen anders, die Skala verschiebt sich, und die Bewegung des Wassers verändert alles. Es ist immer noch die gleiche Brücke – aber nicht auf die Weise, wie wir sie normalerweise sehen.

Manchmal ist es nur eine kleine Veränderung der Perspektive, um etwas Vertrautes auf völlig neue Weise zu sehen.

Als Künstler—ob wir Fotografen, Maler oder irgendetwas dazwischen sind—haben wir alle einen Grund dafür, was wir erschaffen. Etwas zieht uns an. Etwas lässt uns anhalten, genauer hinschauen und es festhalten.

Doch meistens sind wir so fokussiert auf das Schaffen, dass wir nicht innehalten, um warum wir es geschaffen haben, zu teilen.

Im letzten Jahr hat sich das für mich wirklich verändert—ich lerne, nicht nur zu erklären, was ich geschaffen habe, sondern auch die Geschichte dahinter. Denn jedes Foto, das ich gemacht habe, hatte einen Grund. Und ebenso wichtig ist, dass es viele gibt, an denen ich vorbeigegangen bin, weil sie mich nicht auf die gleiche Weise bewegt haben.

Ich glaube nicht, dass Geschichtenerzählen nur darum geht, Kunst zu verkaufen. Ich denke, es ist für uns wichtig—um uns daran zu erinnern, wo wir waren, was wir gefühlt haben, was uns zum Anhalten gebracht hat. Und ehrlich gesagt, ist es auch für die Zukunft wichtig. Diese Momente dauern nicht immer an.

Vielleicht machst du ein Foto von einem Baum auf einem Friedhof, weil er bald gefällt wird.

Oder vielleicht fotografierst du ihn einfach nur wegen der Art, wie er dich fühlen lässt.

In jedem Fall… diese Geschichte ist wichtig.

Und sie lohnt sich, erzählt zu werden.

@Patrick Shanahan

Es war fast am Ende des Tages, und sie konnte das vertraute Gefühl spüren — den stillen Drang, dem Lärm zu entkommen. Von der ständigen Anspannung bei der Arbeit, den Gesprächen, die nur Drama schufen, und der Last der Erwartungen, die zuhause auf sie warteten.

Niemand verstand wirklich, warum sie gehen musste, warum sie zu ihrer Kamera griff und in diese kleinen, dazwischenliegenden Momente verschwand.

Aber sie verstand es.

Und was sie erwartete, war wie immer das Boot. Ihr Boot.

Sachte am Steg festgemacht, schaukelte es gerade genug, um sie an das entspannende Gefühl der Wellen darunter zu erinnern.

Ihr Boot. Sie hatte es Res Judicata genannt — ein juristischer Begriff, den sie gut kannte. Er bedeutete „eine bereits entschiedene Angelegenheit“, etwas Abgeschlossenes, Fertiges, das nicht mehr zur Diskussion stand.

Denn hier draußen, auf dem Wasser, mit der Kamera in der Hand und der Welt nur genug zurückgezogen, blieb nichts mehr zu streiten. Nichts zu beweisen. Nichts zu erklären.

Nur das Licht.
Die leise Bewegung des Wassers.

Und das Gefühl — wenn auch nur für eine kleine Weile — dass alles bereits entschieden war, und sie endlich frei war, einfach nur zu sein.