Ich stand in diesem riesigen hohlen Baum, blickte zum Licht über seinen verwitterten Wänden hinauf. Es war einer dieser Momente, in denen ich innehalten und einfach erfassen konnte, wo ich war. Die Fotografie erinnert mich immer wieder daran, wie viele kleine Wunder darauf warten, dass ich langsamer werde.
Ich kenne dieses genaue Gefühl: in einem Raum zu stehen, der eigentlich nicht so groß wirken sollte, es aber irgendwie doch tut. Da ist etwas daran, nach oben durch eine solche Öffnung zu schauen, wie das Licht auf altes Holz oder Stein fällt, das einen vergessen lässt, dass man irgendwohin hetzen müsste. Ich habe einmal in einer zerbombten Kapelle in Berlin skizziert, und es ließ mich denselben Moment des Innehaltens erleben — als ob der Ort den Atem anhält, und ich durfte es für eine Sekunde beobachten.
Der Hohlraum selbst ist hier der Rahmen. Du warst im Subjekt drin, nicht nur darauf gerichtet, und das verändert, was das Licht tut; es trifft zuerst auf dich, dann auf die Wände. Das ist die Pause, die du eingefangen hast.