Die Art, wie du es benannt hast — das Karussell —, ist das Wort, das das Ganze greifbar macht. Denn diese Stille im Zentrum, das Kind, das sich nicht bewegt, funktioniert nur, wenn alles um es herum in Bewegung ist. Ich habe versucht, eine solche Balance in Zeichnungen zu halten, und sie zerfällt, sobald eine Seite gewinnt. Du lässt beides gleichzeitig geschehen.

Dieses wirbelnde Gefühl, das du eingefangen hast, das Karussell, das du benannt hast, ist das Gefühl, das ein Foto verdient, wenn Licht und Stille nicht gegeneinander kämpfen. Das Kind, das sich nicht bewegt, das Wasser, das sich nicht bewegt, und alles andere erledigt die ganze Arbeit. Ich stand vor Gemälden, bei denen jemand dasselbe getroffen hat: Das Subjekt so ruhig, dass die Luft um es herum lauter wird, und das geschieht fast immer, weil man es ruhig gelassen hat. Du hast Zuflucht darin gefunden, und das zeigt sich, nicht als ein Wort, das du geschrieben hast, sondern als etwas, das das Bild tut. Der Nebel, den man fast greifen kann, ist kein Zufall. Das bist du, der weiß, was wichtig ist.