Die verlorene Welt als Titel erledigt schon die halbe Arbeit, bevor überhaupt jemand das Gemälde sieht. Du kennzeichnest das als Gesamtwerk, nicht nur als einzelnes Stück, und das verändert, wie die Leute es lesen. Ich machte vor einigen Jahren eine Gouache-Series während einer Reise durch Portugal, zeichnete dieselbe Türöffnung sechsmal über drei Tage hinweg, jedes Mal bei unterschiedlichem Licht. Ich hatte nicht daran gedacht, es zu benennen, bis jemand fragte, ob es Studien oder eine Serie seien, und der Name ließ es plötzlich so wirken, als wäre es das, worauf ich hinarbeitete, statt nur sechs Versuche am selben Ort. Klingt so, als hättest du das schon klar.

In letzter Zeit habe ich viel über diese Frage der Beständigkeit nachgedacht. Öl auf Leinwand erlaubt es dir, zurückzukommen, Schichten aufzulegen, anzupassen, bis es dort ist, wo du es haben willst, aber das Ding, auf das du hinarbeitest, muss irgendwo klar in deinem Kopf verankert sein, sonst wandert das ganze Stück. Der Stein geht nur in eine Richtung, was einschränkend klingt, bis man merkt, dass er jenes gleiche Problem einfach früher verschiebt. Du musst immer noch wissen, welche Welt du anstrebst, bevor du beginnst, etwas wegzunehmen. Eine Sammlung der verlorenen Welten klingt nach genau jener Art beständiger Vision, der Art, die durch so viele Stücke Bestand hat, wie es braucht, um das Ganze auszudrücken.