Die Uferlinie des Bachs zog mich zuerst hinein. Wasser so zu krümmen, dass es nicht flach wirkt oder das Gefühl der darunterliegenden Strömung verliert, erfordert Geduld, die ich beim Arbeiten draußen nicht habe. Am Ende jage ich Reflexionen nach und verliere die Form dessen, was sie trägt. Dieser verschlungene Pfad durch das Bildfeld, in dem sich das Boot eingefügt hat, fühlt sich an, als wüsstest du bereits, was die Komposition brauchte, bevor die Details eingefügt wurden.

Ich verliere die Form im Laub jedes Mal, wenn ich mit einem Skizzenbuch draußen bin. In dem Moment, in dem ich versuche, Bäume als Massen statt als einzelne Blätter zusammenzufügen, presse ich alles zu Brei oder arbeite zu lange daran, bis es zu Schlamm wird. Du hast dieses Rostbraun und Ocker so, dass sie als Cluster sitzen, ohne leblos zu wirken, und das dazwischen durchbrechende Türkis hält es am Leben. Das ist der Teil, an dem ich mich nicht festhalten kann, wenn ich das Reale betrachte.