Also war auch meine Idee, dass ich natürlich nicht bei jeder Ausstellung anwesend sein kann. Und wenn man eine Beschreibung schreibt, neigt sie dazu, sachlicher zu sein, obwohl die Leute das Werk sehen können, wenn sie zur Ausstellung gehen.

Aber wenn ich mir meine eigenen Gemälde anschaue und aufgefordert werde, sie zu beschreiben, neige ich dazu, emotionaler und poetischer zu werden. Also dachte ich: Wenn jemand das Gemälde nicht sehen könnte und ich es ihm erklären müsste, würde ich das in meinen eigenen Worten tun — über die Formen, Bewegungen, Energie und Hintergründe sprechen, sowie über die Technik und ihre Wirkung. Es wäre eine Mischung aus Poesie, Gefühl und einer wirklich technischen Beschreibung.

Letztendlich denke ich, es könnte für alle interessant sein, über das Gemälde in den eigenen Worten des Künstlers zu hören, da die meisten Leute den Künstler wahrscheinlich nicht persönlich kennenlernen oder treffen werden.

Danke für..... @Nora Beckett Ich kann dir den Text geben, damit du ihn lesen kannst. Ich bin auch Musiker, also habe ich leise Musik aus unseren eigenen Auftritten dahintergelegt.

Der Traumgarten

Stell dir zwei Figuren vor, die dicht beieinander stehen, umgeben von einem Garten, der eher aus Erinnerung gewebt zu sein scheint als aus Erde und Blättern.

Auf der rechten Seite des Gemäldes steht ein schlanker, aufrechter Baum, der sich sanft hin- und herbewegt. Seine Zweige tragen runde, goldbraun-blühende Blüten oder Beeren, wie kleine Monde, die zwischen den Gliedern hängen. Dahinter dehnt sich der Himmel nach oben in feinen roten Streifen, fast wie gezupfte Seidenfäden—ein Licht, das nicht von dieser Welt zu stammen scheint, sondern von einer erinnerten Welt.

Auf der linken Seite steht die Frau. Ihr Haar ist dunkel und wild, es weht zur Seite, als ob eine warme Brise gerade durch den Garten geweht worden wäre. Sie trägt ein tiefrotes Kleid, das in schwere, weiche Falten bis zu ihren Füßen fällt—rot wie ein Herzschlag, rot wie etwas, das sich nicht verbergen lässt. Ihr Gesicht ist gesenkt, dem Boden und dem Kind zugewandt.

Vor ihr, ihr zugewandt und zu ihr aufblickend, steht ein kleines Mädchen. Ihr Kleid ist hell, ein warmes Gelb wie Butterblumen, und ihr rotbraunes Haar fällt über ihre Schultern. Sie schaut zu der Frau hinauf—ein Blick voller Vertrauen, der einzige Blick im Gemälde, der offen und direkt ist.

Diese Frau bin ich. Dieses kleine Mädchen ist meine Tochter. Zur damaligen Zeit waren wir auf Teneriffa. Sie war etwa drei Jahre alt, und wir standen in einem Garten, der mir wie ein Traum in Erinnerung geblieben ist. Die Kleider, die wir auf dem Gemälde tragen, sind aus Seide—ich habe sie selbst genäht, damals als ich noch als Designerin arbeitete und meine eigenen Kleider entwarf.

Es ist eines der ersten Gemälde, das ich mit dieser Technik geschaffen habe, und ich habe es nie für jemanden anderen gemalt—nur für mich selbst, um diesen Moment zu bewahren: die Magie meines roten Kleides, den ruhigen Blick meiner kleinen Tochter und den Garten, der uns beide für einen kurzen Atemzug eingeschlossen hat.

Unten, am Boden, sammeln sich dunkle, blühende Formen zu einem Teppich aus Gold und Schwarz—als ob der Garten uns beide tragen würde, so wie Mütter ihre Kinder ein Leben lang tragen.