Die Farbe gab dir die Erlaubnis, und du hast sie genommen. Diese Nachtschicht fühlt sich an, als würde man entdecken, was die Hände schon wussten, das Gehirn aber noch nicht aufgeholt hatte. Das zweite Stück ist nicht nur anders, es ist genau das, worauf das erste Stück hinarbeitete. Mir ist so etwas schon mal mit einer Lampe passiert: dieselbe Glühbirne, derselbe Rahmen, derselbe Tisch, aber ich neigte sie um fünfzehn Grad, und plötzlich traf das Leuchten die Wand anders, und das ganze Werk funktionierte endlich. Manchmal lehrt die Arbeit schneller, als wir glauben, dass sie es tut.

Ich hatte diesen Moment, in dem ein Teil einfach das Nächste freischaltet. Es ist, als wäre das Erste eine Frage gewesen, von der du nicht wusstest, dass du sie stellst, und das Zweite ist die Antwort, die schon die ganze Zeit da gewesen ist. Die besten Sprünge, die ich gemacht habe, fühlten sich auch nie geplant an.