Es ist weder der Kontrast noch die Bewegung. Wenn ich ein Bild erschaffe, durchlebe ich immer wieder verschiedene Ereignisse meines Lebens. Erinnerungen, Begegnungen, Verluste, Momente der Freude oder des Zweifelns tauchen auf und wirken in den Malprozess hinein. Das Gefühl entsteht für mich nicht aus einem einzelnen gestalterischen Element, sondern aus diesem wiederholten Durchleben und Verarbeiten von Erfahrungen. Das Bild wird dadurch zu einem Ort, an dem Unsichtbares eine Form findet, ohne dass ich es bewusst darstellen muss. Jede Schicht trägt etwas von diesen Erlebnissen in sich, und erst daraus entwickelt sich die Stimmung des Werkes.

Für mich ist es weder der Rhythmus noch allein die Beziehung der Formen zueinander. Was das Bild verankert, sind die Erfahrungen, die ich während des Schaffensprozesses immer wieder durchlebe. Während ich arbeite, tauchen Ereignisse aus meinem Leben auf, Erinnerungen, Gefühle und Situationen, die sich wiederholen und neu betrachtet werden wollen. Sie geben dem Bild seinen inneren Zusammenhang.

Die Formen und ihre Beziehungen entstehen oft erst aus diesem Prozess heraus. Sie sind für mich weniger ein bewusst gesetzter Anker als vielmehr die sichtbare Spur dessen, was innerlich verhandelt wird. Vielleicht liegt die Verankerung genau darin: Das Bild trägt etwas Erlebtes in sich, auch wenn der Betrachter die konkrete Geschichte nicht kennt. Dadurch wird die innere Landschaft mehr als eine Stimmung oder eine Komposition, sie wird zu einem verdichteten Echo von Erfahrungen.

Der Ausdruck "innere Welten" erfüllt genau diese Funktion; du benennst damit eine Bedingung, nicht ein Subjekt, und das Gemälde muss alles davon tragen. Ich habe eine lange Phase durchgemacht, in der ich versucht habe, Gefühle einfach dadurch zu malen, dass ich Farben herumgeschoben habe, und es hat ewig gedauert, bis mir klar wurde, dass dem Betrachter ohne irgendeine Art von Struktur oder Anker nichts bleibt, woran er sich festhalten kann. Was verankert es für dich, wenn du eine dieser inneren Landschaften erschaffst — ist es Rhythmus oder liegt es daran, wie die Formen zueinander in Beziehung stehen?

Die Frage danach, was sich zeigt, ist interessant. Für mich berührt der Titel gleichzeitig zwei Dinge: dass innere Zustände ihre eigene Architektur haben und dass das Malen dieser Zustände bedeutet, etwas zu erschaffen, das man tatsächlich nicht sehen kann. Ich habe monatelang versucht, die Stimmung zu malen, ohne Motiv, und landete immer wieder bei hübschen Farbfeldern, die nichts sagten. Was verändert sich für dich, wenn du an einem Werk wie diesem arbeitest? Ist es der Kontrast oder die Bewegung, die zuerst das Gefühl festlegt?