Wenn deine Arbeit immer gleich aussieht, egal was du versuchst
Seit Jahren hat meine Arbeit eine bestimmte Qualität, die ich nicht abschütteln kann. Ich wechsel das Subjekt, ich ändere den Ansatz, ich studiere andere Arbeiten sorgfältig. Das Ergebnis sieht trotzdem nach mir aus, und manchmal fühlt sich das wie eine Einschränkung statt einer Signatur an.
Es erinnert mich daran, jedes Mal dieselbe Eröffnung im Schach zu wiederholen. Die Züge kennst du so gut, dass sie automatisch werden, und daraus auszubrechen fühlt sich an, als würde man absichtlich schlechter spielen. Das Unbehagen daran ist real.
Ich schwanke, ob das, was ich immer wieder zu korrigieren versuche, tatsächlich das Ding ist, das die Arbeit zu mir macht. Vielleicht ist der Stil, dem ich entkommen will, derjenige, den jemand anderes über den Raum hinweg erkennen würde.
Hat hier jemand das schon so durchdacht und schließlich Frieden damit gefunden? Oder hast du einen Weg gefunden, dich wirklich zu verändern, nicht nur Oberflächenvielfalt hinzuzufügen, sondern etwas Fundamentales zu verändern? Neugierig, wie das für dich aussah.
Ich frage mich manchmal, ob das, was wir am härtesten zu verändern versuchen, tatsächlich Teil unserer künstlerischen Stimme ist. Wir können verschiedene Themen, Techniken oder Farben erforschen, aber etwas davon, wie wir die Welt sehen, bleibt bestehen. Vielleicht besteht die Herausforderung nicht darin, unserem Stil zu entkommen, sondern ihn sich weiterentwickeln zu lassen, ohne das zu verlieren, was ihn zu unserem Stil macht.