Raconter des histoires à travers l'art

Le pont de Brooklyn est l’un de ces endroits que tout le monde reconnaît. La plupart des gens le voient depuis la rue, en regardant vers le haut. Je voulais quelque chose de différent, alors j’ai pris un bateau et l’ai photographié depuis l’eau.

De cet angle, il paraît plus calme. Les lignes s’étendent différemment, l’échelle change, et le mouvement de l’eau transforme tout. Ce n’est toujours pas le même pont — mais pas de la manière dont nous le voyons habituellement.

Parfois, il suffit d’un petit changement de perspective pour voir quelque chose de familier de manière complètement nouvelle.

En tant qu'artistes — que nous soyons photographes, peintres ou quelque chose entre les deux — nous avons tous une raison de créer ce que nous faisons. Quelque chose nous attire. Quelque chose nous fait arrêter, regarder de plus près, et capturer le moment.

Mais la plupart du temps, nous sommes tellement concentrés sur la création que nous ne prenons pas le temps de partager pourquoi nous l'avons fait.

Au cours de la dernière année, cela a été une véritable évolution pour moi : apprendre à expliquer non seulement ce que j'ai créé, mais aussi l'histoire derrière. Parce que chaque photo que j'ai prise avait une raison. Et tout aussi important, il y en a beaucoup que j'ai fait passer parce qu'elles ne m'ont pas touché de la même manière.

Je ne pense pas que raconter une histoire concerne uniquement la vente d'art. Je crois que cela importe pour nous — pour nous souvenir d'où nous étions, de ce que nous avons ressenti, de ce qui nous a fait faire une pause. Et honnêtement, cela compte aussi pour l'avenir. Ces moments ne durent pas toujours.

Peut-être photographiez-vous un arbre dans un cimetière parce qu'il va être coupé.

Ou peut-être le photographiez-vous simplement à cause de la façon dont il vous fait sentir.

Dans tous les cas… cette histoire compte.

Et elle vaut la peine d’être partagée.

@Patrick Shanahan

Il approchait de la fin de la journée, et elle pouvait ressentir cette familiarité — ce besoin silencieux de s’éloigner du bruit. De la tension constante au travail, des conversations qui ne faisaient que créer du drame, et du poids des attentes qui l’attendaient à la maison.

Personne ne comprenait vraiment pourquoi elle devait partir, pourquoi elle saisissait son appareil photo et disparaissait dans ces petits moments interstitiels.

Mais elle comprenait.

Et qui l’attendait, comme toujours, c’était le bateau. Son bateau.

Amarré doucement au quai, se balançant juste assez pour lui rappeler la sensation relaxante des vagues en dessous.

Son bateau. Elle l’avait nommé Res Judicata — un terme juridique qu’elle connaissait bien. Cela signifiait « une affaire déjà jugée », quelque chose de réglé, fini, qui n’était plus sujet à débat.

Parce qu’ici, sur l’eau, avec l’appareil photo en main et le monde suffisamment reculé, il ne restait rien à débattre. Rien à prouver. Rien à expliquer.

Juste la lumière.
Le mouvement silencieux de l’eau.

Et cette sensation — ne serait-ce que pour un petit moment — que tout avait déjà été décidé, et qu’elle était enfin libre de simplement être.