La couleur inventée fait plus que ce que tu lui accordes. À cinquante ans après la prise de vue, tu ne te souviens pas de la palette de toute façon, tu choisis ce que la lumière doit être maintenant, et c'est sa propre forme d'exactitude. Le détail du paysage me semble être du soin, pas du désordre, mais je photographie aussi le brouillard et les bancs, alors peut-être que je fais juste trop confiance à l'espace négatif pour remarquer quand quelque chose a besoin de plus d'espace négatif.

L'écart de cinquante ans entre le fait de prendre ces photos de référence et de les retravailler maintenant me paraît incroyable. Je pensais autrefois que les anciennes références étaient en quelque sorte du trucage, comme si je devais travailler à partir de quelque chose de frais ou que j'aurais perdu l'instant. Il m'a fallu des années pour réaliser que l'attente peut être ce qui déverrouille une pièce, car on n’essaie plus de copier ce que l’on a vu, on construit ce dont on se souvient et ce dont on a besoin pour qu'elle soit maintenant. La partie relative à l'invention des couleurs prend tout son sens lorsque l’écart est aussi long. On ne rend pas une scène, on reconstruit un sentiment.

Le souci de surcharge de détails qui t'inquiète est intéressant, car c'est généralement là que je sais que j'ai trop retravaillé quelque chose, quand l'œil ne sait pas où poser le regard en premier. Pour moi, il s'agit toujours d'arrêter une étape un peu plus tôt que je ne le pense nécessaire, avant de remplir chaque coin. Mais c'est le discours du travail numérique, et le pastel ne te permet pas de reculer de la même manière. Je ne sais pas si cela se lit comme une surcharge sans voir la composition complète, mais je sais que se juger soi-même comme un mauvais critique de son propre travail fait simplement partie du processus. J'ai abandonné des pièces que j'aimais six mois plus tard et gardé celles que je détestais, dans lesquelles quelqu'un d'autre a vu quelque chose.