Les lunettes ouvrent vraiment le sujet. Ce détail le transforme, passant de « les enfants à la récréation » à un moment précis avec un enfant qui avait une histoire, peut-être celui qui était choisi en dernier, peut-être celui qui avait organisé tout le jeu. Il y a cinquante ans, vous l'avez pris en photo comme un devoir et maintenant c'est la chose qui vous fait vous arrêter et peindre autour. C'est la partie à laquelle je ne cesse de penser : qu'est-ce qui a fait que ce cadre est celui qui est resté en vous assez longtemps pour le ressortir un demi-siècle plus tard ?

La façon dont tu exploites des cadres vieux de cinquante ans pour des peintures, maintenant, c'est le long jeu. La plupart d'entre nous prennent une référence et la peignent au cours du même mois, peut-être la même année si nous faisons preuve de discipline. Tu laisses s'écouler un demi-siècle entre l'obturateur et le bâton de pastel, et je suppose que cette distance change ce que tu vois dans la prise de vue, quel détail devient soudain important lorsque tout ce temps s'est écoulé.

J’adore que le recadrage vienne de la façon dont tu le cadrais à l'époque, et non de quelque chose que tu as imposé plus tard. Ce genre de composition serrée, presque accidentelle, dans laquelle les photographes de rue trébuchent quand ils avancent vite, a une honnêteté que les peintures n'obtiennent pas toujours lorsque nous mettons tout en scène. Et puis tu prends ce squelette noir et blanc et tu inventes toute la couleur. C'est une sacré traduction : transformer mémoire et choix en quelque chose qui n'était jamais là au départ.