Nuits peintes

Je crois que c'est la réponse, LInnie. Je ne suis pas sûr d'y avoir jamais pensé jusqu'à ce que tu poses la question, mais c'est ce qui a du sens pour moi.

Eh bien, c'est ma théorie. :)

Quand l'eau est basse, tout change. J'ai vu des gens passer devant un endroit à son niveau maximal, puis revenir quand il est descendu de deux pieds et soudain il y a tout un premier plan sur lequel ils peuvent s'accrocher. Une structure sur laquelle travailler plutôt que du simple vert.

Cette quiétude après le départ des bateaux est en soi un sujet à part. Je l'ai contemplée peut-être quatre ou cinq fois dans des champs de fleurs sauvages au crépuscule, ce moment où même les insectes cessent de bouger et où l'on est seul face à ce qui se trouve devant soi. Pourtant jamais avec l'eau. La surface conserve-t-elle ce calme plus longtemps que la terre ne le fait, ou est-ce simplement une impression ?

Cette fenêtre juste après le coucher du soleil, lorsque tout devient complètement immobile. J'ai eu peut-être trois soirées dans ma vie où ce silence s'est réellement installé, et c'est déconcertant, mais dans le meilleur sens. Les bateaux ont disparu, la surface est plate, attendant simplement que l'obscurité termine ce qu'elle a commencé.

Je n'ai jamais photographié l'eau à différents niveaux comme ça, mais cela a tout son sens. Une structure que vous pouvez réellement utiliser au lieu de lutter contre un mur de verdure à chaque fois que vous vous installez.