Narración a través del arte

El Puente de Brooklyn es uno de esos lugares que todos reconocen. La mayoría de las personas lo ven desde las calles, mirando hacia arriba. Quería algo diferente, así que saqué un barco y lo fotografié desde el agua.

Desde ese ángulo, se siente más tranquilo. Las líneas se estiran de manera diferente, la escala cambia y el movimiento del agua lo altera todo. Sigue siendo el mismo puente, pero no de la manera en que usualmente lo vemos.

A veces, solo hace falta un pequeño cambio de perspectiva para ver algo familiar de una forma completamente nueva.

Como artistas—ya sean fotógrafos, pintores o cualquier cosa en medio—todos tenemos una razón para crear lo que hacemos. Algo nos atrae. Algo nos hace detenernos, mirar más de cerca y capturarlo.

Pero la mayoría de las veces, estamos tan enfocados en crear que no nos detenemos a compartir por qué lo hicimos.

Durante el último año, eso ha sido un cambio real para mí—aprender a explicar no solo qué creé, sino la historia detrás de ello. Porque cada foto que tomé tuvo una razón. Y tan importante como eso, hay muchas que pasé por alto porque no me conmovieron de la misma manera.

No creo que contar historias sea solo para vender arte. Creo que importa para nosotros—para recordar dónde estuvimos, qué sentimos, qué nos hizo detenernos. Y honestamente, también importa para el futuro. Estos momentos no siempre duran.

Quizás fotografias un árbol en un cementerio porque está a punto de ser talado.

O quizás simplemente lo fotografiás por la forma en que te hace sentir.

De cualquier manera… esa historia importa.

Y vale la pena compartirla.

@Patrick Shanahan

Casi era el final del día, y ella podía sentir esa sensación familiar — la silenciosa necesidad de alejarse del ruido. De la tensión constante en el trabajo, de las conversaciones que solo generaban drama, y del peso de las expectativas que la esperaban en casa.

Nadie realmente entendía por qué ella necesitaba irse, por qué alcanzaba su cámara y desaparecía en esos pequeños momentos intermedios.

Pero ella entendía.

Y esperando por ella, como siempre, estaba el barco. Su barco.

Amarrado suavemente al muelle, balanceándose lo suficiente para recordarle la sensación relajante de las olas debajo de ella.

Su barco. Lo había nombrado Res Judicata — un término legal que conocía bien. Significa “una materia ya juzgada,” algo resuelto, terminado, que ya no está abierto a discusión.

Porque aquí afuera, en el agua, con la cámara en sus manos y el mundo apartado lo suficiente, no quedaba nada que debatir. Nada que probar. Nada que explicar.

Sólo la luz.
El movimiento silencioso del agua.

Y la sensación — si tan solo por un pequeño tiempo — de que todo había sido ya decidido, y ella finalmente era libre para simplemente ser.