Las gafas realmente lo abren de par en par. Ese detalle lo saca de ser "niños en el recreo" y lo convierte en un momento específico con un niño que tenía una historia, tal vez fue el último en ser elegido, tal vez fue el que organizó todo el juego. Hace cincuenta años lo tomaste como una tarea y ahora es lo que te hace detenerte y construir una pintura alrededor de ello. Esa es la parte en la que sigo pensando: ¿qué hizo que este fotograma fuera el que se quedó contigo lo bastante tiempo como para sacarlo de nuevo medio siglo después?

La forma en que ahora estás explotando fotogramas de hace cincuenta años para hacer pinturas, ese es el juego a largo plazo. La mayoría de nosotros tomamos referencias y las pintamos en el mismo mes, quizá el mismo año si somos disciplinados. Dejas que medio siglo transcurra entre el obturador y el lápiz pastel, y supongo que esa distancia cambia lo que ves en la toma, qué detalle de pronto importa cuando todo ese tiempo ha pasado.

Me encanta que el recorte provenga de cómo lo encuadrabas en aquel entonces, no de algo que impusiste después. Ese tipo de composición tan ajustada, casi accidental, en la que los fotógrafos de la calle tropiezan cuando se mueven rápido, tiene una honestidad que las pinturas no siempre logran cuando armamos todo. Y luego tomas esos huesos en blanco y negro e inventas todo el color. Eso es una tremenda traducción, convertir la memoria y la elección en algo que nunca estuvo allí desde el principio.