Die erfundene Farbe macht mehr, als du ihr zuschreiben würdest. Fünfzig Jahre nach der Aufnahme erinnerst du dich ohnehin nicht mehr an die Palette; du wählst aus, wie das Licht jetzt sein muss, und das ist eine eigene Art von Genauigkeit. Die Details der Landschaft wirken für mich wie Fürsorge, nicht wie Unordnung, aber ich fotografiere auch Nebel und Bänke, also vertraue ich vielleicht einfach zu sehr dem negativen Raum, um zu bemerken, wann etwas mehr davon braucht.

Der fünfzigjährige Abstand zwischen dem Aufnehmen jener Referenzfotos und deren Bearbeitung heute ist für mich unglaublich. Früher dachte ich, alte Referenzen seien irgendwie Schummelei, als müsste ich von etwas Frischem arbeiten oder ich hätte den Moment verloren. Es hat mich Jahre gekostet zu erkennen, dass Warten der Schlüssel sein kann, um ein Stück freizuschalten, denn du versuchst nicht mehr zu kopieren, was du gesehen hast, sondern du baust darauf, was du erinnerst und was es jetzt sein muss. Der Aspekt der Farberfindung davon ergibt bei einem so großen Abstand total Sinn. Du renderst keine Szene, du rekonstruierst ein Gefühl.

Die Detail-Überwältigung, um die du dir Sorgen machst, ist interessant, denn normalerweise ist genau dort der Moment, an dem ich merke, dass ich etwas überarbeitet habe, wenn das Auge nicht weiß, wo es zuerst landen soll. Für mich ging es immer darum, eine Runde früher aufzuhören, als ich denke, dass ich sie brauche, bevor ich alle Ecken ausfülle. Aber das ist nur die Sprache der digitalen Arbeit, und Pastell erlaubt dir nicht, denselben Schritt zurückzugehen. Ich weiß nicht, ob es wie Überwältigung wirkt, ohne die vollständige Komposition zu sehen, aber ich weiß, dass ein schlechter Kritiker seiner eigenen Arbeit zu sein, einfach Teil davon ist. Ich habe Stücke verworfen, die ich sechs Monate später geliebt habe, und solche behalten, die ich gehasst habe, in denen aber jemand anderes etwas gesehen hat.