Die Gläser knacken es wirklich auf. Dieses eine Detail verwandelt es von "Kinder auf dem Pausenhof" in einen konkreten Moment mit einem Kind, das eine Geschichte hatte, vielleicht zuletzt gewählt wurde, vielleicht dasjenige war, das das ganze Spiel organisiert hat. Vor fünfzig Jahren hast du es als Auftrag gedreht, und jetzt ist es der Auslöser, innezuhalten und daraus ein Gemälde zu machen. Das ist der Teil, über den ich immer wieder nachdenke: Was hat dieses Bild dazu gebracht, dich so lange zu begleiten, dass du es ein halbes Jahrhundert später wieder herausholst?

So wie du jetzt fünfzig Jahre alte Aufnahmen nach Gemälden durchsuchst, ist das das Langzeitspiel.

Die meisten von uns machen Referenzfotos und malen es im selben Monat, vielleicht im selben Jahr, wenn wir diszipliniert sind.

Du lässt zwischen dem Verschluss und dem Pastellstift ein halbes Jahrhundert liegen, und ich vermute, dieser Abstand verändert, was du auf der Aufnahme siehst, welches Detail plötzlich wichtig wird, wenn all die Zeit vergangen ist.

Ich liebe es, dass der Zuschnitt daraus resultiert, wie du es damals gerahmt hast, nicht etwas, das du später aufgezwungen hast.

Diese Art von knapper, fast zufälliger Komposition, das Zeug, in das Straßenfotografen stolpern, wenn sie sich schnell bewegen, hat eine Ehrlichkeit, die Gemälde nicht immer bekommen, wenn wir alles inszenieren.

Und dann nimmst du aus diesen Schwarz-Weiß-Grundlagen die ganze Farbe.

Das ist eine verdammt starke Übersetzung, Erinnerung und Wahl in etwas zu verwandeln, das von Anfang an nie existierte.