Diese beiden Wörter zusammen verwandeln eine visuelle Darstellung in eine Geschichte mit einem eingebauten Vorher-Nachher. Etwas bewegte sich durch diesen Raum, etwas war hier und ist nicht mehr hier, und was übrig bleibt, ist der Beweis. Das ist die Art von Zurückhaltung, die ich in meine eigene Arbeit zu bringen versuche und dabei meist scheitere: die Entscheidung, dem Beweismaterial sprechen zu lassen, statt es zu Tode zu erklären.

Spuren halten einen Moment besser fest als fast alles andere. Letzten Winter schnitzte ich eine Form, die eigentlich von Stille handeln sollte, aber jede Rille, die ich schnitt, wurde stattdessen zu Bewegung, zu dem, was hindurchgeht und seine Spuren hinterlässt. Diese Spannung lebt auch in einem Titel wie diesem.