Was bleibt nach der Abreise?

Die Objekte, die die Form ihrer Abwesenheit tragen — das ist der Clou. Du hast gewählt, was du nicht zeigen wolltest, und das Stück lebt dort. Der leere Stuhl leistet mehr Arbeit, als eine Menschenmenge jemals leisten könnte.

Die Tasse, der Stuhl, der noch in einem Winkel steht. Ich habe einmal eine alte Hütte in den Bergen fotografiert, vor Jahren, als ich noch versuchte herauszufinden, welche Art Fotograf ich eigentlich war. Der Tisch hatte zwei Teller darauf, Staub so dick, dass man sehen konnte, wo jemand seine Hand aufgelegt hatte. Diese Stille hat mich mehr bewegt als jede Landschaft, die ich in jener Woche verfolgt hatte. Dein Werk landet in demselben Territorium, das Gewicht dessen, was vergangen ist, drückt in das, was geblieben ist.