En partant d’un négatif vieux de cinquante ans que vous avez pris vous-même et en laissant la couleur venir de la mémoire ou de l’invention plutôt que de la scène d’origine, c’est une relation au temps complètement différente de celle que la plupart des gens ont avec leurs propres photographies. Ceux qui restent en vous aussi longtemps doivent porter quelque chose qui va bien au-delà de ce que l’appareil photo a capturé. Et cette chose que vous avez dite sur les portraits qui donnent l’impression d’être trop achevés, comme s’il ne restait plus de place pour que le spectateur apporte sa propre histoire, je n’ai jamais entendu quelqu’un décrire cette tension auparavant, mais il est tout à fait logique de comprendre pourquoi vous vous arrêteriez avant de les réaliser. Celui-ci tient vraiment bien cette ligne.

Je redessine constamment des mains et elles sortent encore mal, mais les visages m'effraient davantage. Un portrait t'enferme dans une seule personne, un seul fait, et soit tu les as bien saisis, soit tu ne les as pas. Pas de place pour bouger. Ce que tu décris, à propos de laisser de l'espace pour une histoire plus vaste, a du sens pour moi d'une manière que je n'avais jamais entendue dire par personne auparavant. Revenir sur des photographies que tu as prises il y a cinquante ans et inventer toute la couleur maintenant, c'est une autre façon de voir. Le travail de détail avec ces crayons sur des pastels tendres, c'est une patience que je respecte. Je deviens impatient à mi-parcours et j'ai envie de le considérer comme terminé.