Qu'est-ce qui reste après le départ ?
Ce ne sont pas les gens.
Ce ne sont pas les voix.
Seuls les objets qui continuent de porter la forme de leur absence.
La tasse, la chaise qui reste inclinée. J'ai photographié autrefois une vieille cabane dans les montagnes, il y a des années, à l'époque où j'essayais encore de comprendre quel type de photographe j'étais vraiment. La table avait deux assiettes dessus, de la poussière suffisamment épaisse pour que l'on voie où la main de quelqu'un avait été posée. Ce silence m'a touché plus que n'importe quel paysage que j'avais poursuivi cette semaine-là. Votre œuvre se situe dans ce même territoire, le poids de ce qui est parti imprimé dans ce qui est resté.
Les objets qui portent la forme de leur absence, voilà l'astuce. Tu as choisi ce qu'il ne fallait pas montrer, et l'œuvre vit là. La chaise vide fait plus que ce qu'une foule ne pourrait jamais faire.